Marga y Las Letras

Ayer contemplé horrorizada por televisión (programa Gente), cómo el parricida de Elche relataba con una increible sangre fría y todo lujo de detalles, el crímen por él cometido, contra su esposa y dos hijos pequeños.

Se lo contaba el monstruo, orgulloso, a la Policía que mientras tanto grababa las imágenes. Contó pormenorizadamente, cómo había matado a cada uno de los tres miembros de su familia, el número de golpes asestado, las reacciones de cada uno de ellos, étc.

Todo ello lo hacía con cara de no haber roto un plato en su asquerosa vida: se medio justificó alegando lo que alegan todos: drogas y alcohol... Una vez hubo concluído su repugnante obra, se perfumó el hijo de puta y se fue con unos amigos a un prostíbulo a celebrarlo...

Debo decir que ayer, mientras veía esa cama y esa cuna completamente teñidas de rojo, sentí además de naúseas, ganas de que se reimplantara la pena de muerte. El monstruo debería morir. Por el bien de todos. Ha matado a su bebé de 2 años, a su hijo de 7 y a su mujer de 34. ¿De qué no es capaz este individuo?

Confío en que en prisión sepan administrar la justicia que las Leyes no permiten. Amén.

Ocurrió a los tres años de noviazgo: era un compañero de oficina. Tenía dinero él y tenía dinero su familia.

A ella ya le había tirado los tejos en numerosas ocasiones, pero hasta ese día la joven se había mantenido firme... Sin embargo, le gustaba cada vez más. Le hacía gracia...Y le veía a diario...

Con su novio sólo se encontraba los fines de semana, y no todos, de modo que tenía libertad absoluta para salir entre semana con otras personas. Todo lo que su moralidad le permitiera. Y ella que se moría de las ganas, logró olvidarse de la moralidad, del novio, de sus padres, y de la vergüenza...

Quedaron una noche en un local muy selecto (él no iba a cualquier sitio). Bebieron, hablaron y rieron olvidando ambos que tenían pareja, y una vez bebido todo lo bebible, se dirigieron a un lugar típico de parejas sin techo... Ella no había querido ir al chalet que él le sugería, propiedad suya...

Los dos semi-adúlteros (puesto que no estaban casados), dieron rienda suelta a sus instintos dentro del coche del niño bien... hasta que el joven se atrevió a "algo más". En ese instante, ella recobró la sobriedad y la decencia de forma repentina, y le apartó la mano.  Ahí terminó toda la aventura, aunque ella en ese momento aún no lo sabía...

Él, en la oficina, se fue apartando de ella poco a poco, y la chica, que había estado a punto de romper con su novio, se dio perfecta cuenta de lo que había significado para el "pijo": pura y dura diversión. Nada más.

Su adinerada novia le esperaba para organizar una nueva montería... Y es que él siempre había sido un gran amante de la caza mayor...

Se encontraron un 28 de Marzo de  1.987, gracias a una llamada telefónica que ella realizó a su casa el día antes. No se conocían, sería una cita a ciegas...

Ella lo pudo ver desde el autobús en el que iba sentada: era un chico moreno, algo provinciano, con cierta melena. Sin embargo, le gustó... Un poco más adelante, paró el vehículo de Tussam y ella fue acercándose al lugar de encuentro despacio, muy despacio. El tipo no le hacía el menor caso, ni la miraba (pensó ella).

Después de un buen rato, la chica se armó de valor y se dirigió al joven, que se mantenía apoyado en una columna de un edificio situado justo al lado de una céntrica plaza.

Él le ofreció la mejor de sus sonrisas, y después de presentarse mutuamente, se dirigieron a bailar juntos a la que sería su discoteca preferida.

Hoy, veinte años después de aquella llamada que cambió sus vidas, ella se pregunta por qué su marido no tiene interés alguno en celebrar ese aniversario.

Aún queda mañana... a lo mejor, se acuerda mañana...

Observo llover a través de mi ventana después de un fin de semana soleado y templado, con olor a azahar y jazmín. Es un aviso de que en primavera no hay nada más imprevisible que el tiempo: a un dia de verano y terrazas llenas, le sucede otro invernal y gris de calles desiertas, y así sucesivamente...

El próximo día 1 de Abril llega un nuevo Domingo de Ramos. Incluso para los apóstatas como yo, es un Día Grande, un dia especial.

Sevilla se echa literalmente a la calle, y se atavía con sus mejores galas para adornar los distintos caminos que conducen a las diferentes procesiones. No tiene nada que ver con las imágenes que se suelen ofrecer por televisión: el espectáculo no sólo hay que verlo, también hay que olerlo, sentirlo, vivirlo... Es tradición más allá de la religión;  es belleza, escultura, imaginería, música, sensaciones, incienso, bulla...

Como todo, difícil de entender por el extranjero, pero siempre digno de respeto. Espero y deseo que no suceda nada serio este Jueves Santo, pero complicado lo tenemos con la visita de los ingleses. El alcohol puede hacer estragos en sus afiladas lenguas y dudo que entiendan y respeten lo que significa por estas tierras una mujer de mantilla o un costalero...  Que rece quien pueda porque no haya altercados graves, porque altercados seguro habrán...

Cualquier celebración, fiesta, tradición, étc., de cualquier pueblo del mundo es digna de respeto por el visitante. Yo lo practico y lo recomiendo. Si te gusta lo que ves, díselo al anfitrión que se sentirá aún más orgulloso,  y si por el contrario no es de tu agrado el espectáculo, no vuelvas, pero mantente callado mientras estás en ese lugar. 

Como alguien dijo alguna vez: si no tienes nada bonito que decir, deja que hable el silencio...

Pues eso.