Marga y Las Letras

¡Por fin! Hoy se me ha rebelado el blog... He consultado con mi departamento técnico  y me han comunicado que no se podrá ver más la foto de la derecha, hasta febrero.

En su lugar tenéis al dibujito con cara de susto. Las comparaciones son odiosas, pero supongo (más os vale) que preferís la foto anterior... Cosas de la informática.

Igual que reflejo mi malestar en esta página, quiero constatar mi alegría de hoy. A pesar de que se me ha hecho corta, imprudente, indebida tal vez, la conversación, también me ha conseguido sacar de mi desconcierto, mi decepción y mis incertidumbres.

En ocasiones hay que leerme entre líneas. Suele ser lo más jugoso de un escrito: lo que se adivina. Alguien dijo una vez que todo lo que le gustaba, o era pecado, o engordaba... Yo no creo en los pecados y sé positivamente que una conversación no engorda. Si acaso, el ego, no más.

De modo que estoy feliz. Me siento bien. Al parecer, no todas las llaves son de cristal. Algunas están revestidas de eternidad.

"Hasta ahora nunca me había planteado cuándo y cómo la literatura había comenzado a ser estudio de ese importante centro académico que surgiría en Francia hacia el siglo XII y donde se acuñaría la palabra universitas. La literatura y su quehacer, de una u otra forma siempre ha estado ligado a la docencia; es por ello que diría que es con la excelsa figura de Pedro Abelardo (1079-1142) que la literatura gana un papel muy importante en la Academia Universitaria

Pedro Abelardo, maestro en todo el sentido de la palabra, tenía que dar sus clases en lugares abiertos para que todos los alumnos tuviesen cabida, tal era la fama de buen profesor. Disertaba sobre temas filosóficos (principalmente religiosos).

Incursionó en la literatura con su trabajo Historia de las desdichas de Abelardo, más conocida como Abelardo y Eloísa, esa extraordinaria historia de amor que vivió clandestinamente con una joven sobrina de un alto clérigo. Una vez embarazada se casarían también clandestinamente, pero posteriormente deberían separarse y vivir una vida monástica. El hijo de Eloísa sería apartado de su madre en el momento mismo de nacer y sólo lo vería de nuevo muchos años después, convertido en un monje de la orden que había fundado el mismo Abelardo. Traigo a colación esta historia, porque la literatura no puede nunca desligarse de la realidad, ya que son los trágicos momentos los que marcan a menudo el quehacer literario. No obstante estar encerrados cada uno en su respectiva orden monástica, Abelardo y Eloísa siempre intercambiarían una extensa correspondencia. Las cartas de Abelardo son mesuradas, invitan a la amada a una vida de reflexión, espiritualidad y ascetismo. Las cartas de Eloísa, en cambio, son apasionadas, en ellas ya se respira el espíritu de la lírica cortés, que sería tan importante en María de Francia. (Berta Estrada)"

¡Qué frase tan grandilocuente! "son los trágicos momentos los que marcan a menudo el quehacer literario"... Me pregunto por qué.  Por qué un gran número de buenos escritores esconden tras de sí unas historias personales tan desgraciadas. Hace poco pude ver la película dedicada a la vida de  Oscar Wilde, y el estar encarcelado no sólo no le quitó las ganas de escribir, sino que se convirtió en un estímulo y en su tabla de salvación. De ese tiempo nacieron dos obras: De Profundis y The Ballad of Reading Gaol.

Me pregunto si yo sería capaz de escribir bajo circunstancias dramáticas. Probablemente. Cada cual elige su válvula de escape ante el dolor: unos se inclinan por la bebida, otros tantos por la droga, la promiscuidad,  la depresión y el suicidio (la salida fácil).

Creo que sí. Yo elegiría la escritura; incluso cuando el daño infligido transformara mis ojos en pura lágrima, escribiría.  No tengo opción. Debe ser una maravillosa anomalía genética...

A los amigos, como a los dientes, los vamos perdiendo con los años, no siempre sin dolor. (Santiago Ramón y Cajal)

Alguien dijo que la amistad es como una llave de cristal: abre las puertas de la compañía y cierra las de la soledad. Pero si esta llave se rompe, nadie podrá arreglarla. (María Duval)

Amigo es alguien con quien puedes compartir un momento hermoso. Alguien que piense en ti, que te escuche y te enseñe cosas buenas y siempre tiene tiempo para convivir. (Autor desconocido, pero podría ser mía)

Amigos verdaderos son los que vienen a compartir nuestra felicidad cuando se les ruega y nuestra desgracia sin ser llamados. (Demetrio de Falera)

Cuando fracasamos o estamos tristes tenemos pocos amigos, pero son los mejores. (José María Tobar)

Cuando mi amigo me golpea, me duelen el cuerpo y el corazón. (Gonga)

Cuando un amigo nos pide algo, la palabra mañana no existe. (George Herbert)

Dejar que una amistad muera por negligencia o por silencio es una locura comparable a arrojar lejos uno de los mayores tesoros de este cansado peregrinaje. (Samuel Johnson) 

Desata, pero no rompas, los lazos de la amistad sospechosa. (Marco Porcio Catón)

El que abandona a un amigo es que nunca lo ha sido. (Aristóteles)

Mucha gente entrará y saldrá de tu vida, pero solo los amigos verdaderos dejarán huellas en tu corazón. (Thomas Babington Macaulay)


Fin del cuento. Hoy siento la frase de Ramón y Cajal más profundamente que ayer, y la de Gonga en este mismo instante. Por desgracia, debo parafrasear a María Duval. Y es que hoy se ha roto la llave...

Mañana será otro día. Y estará libre de demonios. Palabra.