Marga y Las Letras

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Cada miércoles, a las 21:35 (luego empieza casi a las 22:00...), estoy como un clavo frente al televisor para ver un nuevo episodio de Mujeres Desesperadas (Desperate Housewives). Pienso que el título en inglés es más acertado que el español, ya que se refiere a mujeres, amas de casa y desesperadas para ser exactos.

No suelo perdonar tampoco a House los martes, salvo que haya un partido importante, en cuyo caso claudico en favor de la parte contratante. Soy muy buena... 

Las protagonistas son cuatro mujeres ya no tan jóvenes, aunque aún de buen ver, muy distintas cada una pero muy buenas amigas al mismo tiempo. No comparten casi nada: una está casada y tiene hijos mayores, otra también lo está pero sus hijos son muchos y pequeños, la tercera es una coqueta patológica y egocéntrica que no tiene hijos, y la cuarta es una ingenua despistada que no termina de conseguir lo que para ella es la  familia perfecta.

También existe una vecina rubia devorahombres que aparece y desaparece causando más problemas que otra cosa. Tampoco ésta es feliz, ya que piensa que  ha perdido su último tren.

Si tuviera que identificarme con alguna creo que no podría hacerlo. No soy ninguna y soy todas a un tiempo. En porcentajes diría que poseo un 40% de Bree Van de Kamp (Marcia Cross),  un 20% de Lynette Scavo (Felicity Huffman), otro 20% de Susan Meyer (Teri Hatcher), un 10% de Gabrielle Solís (Eva Longoria) y otro 10% de Eddie Britt (Nicollette Sheridan).


Me llama poderosamente la atención la amistad a prueba de bombas que se profesan las cinco vecinas, a pesar de su disparidad de criterios y opciones vitales. Supongo que se debe únicamente a la irrealidad televisiva, porque a mí me han surgido problemas con distintas presuntas amistades debido precisamente a sus dispares modus vivendi. Y todas han estado a años luz de las diversas problemáticas de esas cinco mujeres desesperadas.

Simplemente por un estado civil que te inhabilita para el diálogo, por una escasa lejanía geográfica, por un bebé que impide el más mínimo movimiento independiente, por un resfriado que debió volverse crónico, por una playa que no puede dejar de aprovecharse ni un sólo fín de semana, por... infinidad de excusas a cual más inverosimil para no concretar un encuentro. Al menos una vez al año. Resulta siempre imposible.

A estas amigas de ficción, ni un tornado (último episodio) puede con ellas. Ni con su amistad. Supongo que no todos estamos dispuestos a hacer un esfuerzo tan "titánico" para vencer los obstáculos de nuestras vidas, en favor del amigo que nos necesita. O que simplemente te solicita unas horas de tu tiempo, para charlar y tomar una copa.

Salvo si hay un funeral. Ahí vamos todos. Ahí no existe escasez de tiempo, ni enfermedades, ni bebés, ni gaitas...  Y siempre suelen repetirse las mismas hipócritas frases: "a ver si nos vemos en otro momento más agradable"... "sólo nos vemos en los entierros"... "te llamo y quedamos"... "¡cuánto tiempo sin vernos, tenemos que llamarnos más a menudo!"...

Supongo que ésta es la realidad. Mujeres Desesperadas no deja de ser una serie de ficción difícil de creer... Como Peter Pan, Alicia en el país de las Maravillas, Blancanieves y los 7 enanitos...

¡Fietta, Fietta! ¡Aleluya, aleluya! No puedo creerlo... pero sí, sí, sí, por fín. Mis súplicas han sido recogidas por no sé muy bien quién, y este sábado me voy de marcha. Bueno, toda la marcha que yo me suelo permitir, que es una cena y una discoteca para mayores de 25...

Esto... no sigo por ese camino, que me deprimo, y no quiero. Deseo seguir exultante, pletórica, eufórica, histérica, ojiplática, mayestática y taquicárdica...

Recuerdo que la última noche loca que viví tuvo lugar el año pasado. En diciembre. Debíamos ser tres parejas, pero al final y siguiendo mi tradición de plantarme que para eso nací con nombre de flor, fuímos sólo una: la de siempre, J.J. y yo. Él aún no se atreve a plantarme... Todo llegará. Las tradiciones no deben perderse.

Cenamos en el restaurante San Marco de la calle Santo Domingo de la Calzada, en Nervión. Un sitio estupendo si te gusta la comida italiana, el estilo neoclásico y escuchar las conversaciones de la pareja de al lado. Eso está garantizado. Menos mal que J.J. y yo sabemos leernos los labios... sobre todo él a mí, que soy la que más hablo.


Yo ya sé que él se desconecta de una servidora a los aproximados 30 segundos de cháchara, pero como me quiere, disimula y asiente de vez en cuando. Antes hacía el gesto de apoyar la cabeza sobre la mesa, pero un día le dejé las cosas claras y ahora se mantiene rígido como un poste telegráfico...

Lo malo es que no anda muy allá de memoria, y pasadas unas dos horas y ya en la sala de baile, suele contarme con cara de novedad el chiste que antes le he contado yo en la cena... Depende de mi alegría conceptual, el que yo me enfade o me dé por reirme en ese momento tan duro para una pareja.

La última vez que fuimos a bailar, se levantó un momento para ir al baño, y uno que tampoco debe gozar de muy buena memoria, se acercó a mí para ligar (o eso creo). Las cosas han cambiado mucho desde que yo estaba en el mercado, porque me ofreció un cigarro (en zona de no fumadores) y luego un chicle. Nada de tomar una copa, que se me nota en la cara que debo tener muy mala bebida... Menos mal que J.J., rápido donde los haya en un mingitorio, no dió tiempo para más y despidió al tipo generoso con una palmadita en la espalda, que a la postre fue recíproca. ¡Cualquiera hubiera dicho que se conocían!

Vamos a ver cómo se nos da este sábado. Sea como sea, me siento predispuesta a pasarlo bien y como además me han autorizado (y aconsejado) a lucir escote, espero que no haga mucho frío, porque ésta que está aquí va a satisfacer tal deseo...

A lo mejor, esta vez vuelve a casa con cierto dolor de vejiga... ay...