Marga y Las Letras

La llamaría. Y se abriría de par en par. Para ella. Por ella. Su Ángela.

Hablaron durante un buen rato. De pronto, la mujer comprendió el recelo de su antigua amiga. Entendió el enfriamiento de las relaciones, sin explicación. Supo de los motivos de la amistad fraternal de los dos compañeros.

Carlos no le había fallado jamás. Hasta ese momento.

Ángela era una mujer digna, de creencias religiosas, de educación estricta y no contemplaba tan siquiera la posibilidad de iniciar una relación con aquél hombre que no le pertenecía y que estaba decidido a abandonar a su mujer.

Le gustaba sí. Siempre le había caído muy bien… pero no era libre. Aún divorciado, no sería libre a sus ojos. Se sentiría culpable siempre. Por su amiga.

Decidieron de mutuo acuerdo no volver a tener contacto. Ya, con las cartas sobre la mesa, era imposible retomar una relación amistosa. Y no se contemplaba por parte de ella, ninguna otra. Ángela se enfadó con él.

Ambos colgaron los teléfonos con lágrimas en los ojos. Habían perdido mucho. Estaban vivos y muertos a un tiempo.

¿Por qué tuve que llamar? –se decía él, cada día.

¿Por qué tuve que colgar? –se preguntaba ella, cada noche.

Pasados cinco años, Mónica falleció tras una larga enfermedad en la que contó con la paciente y solícita ayuda de su marido. Él la quería. La quiso mucho. El cariño y el respeto eran lazos sólidos e inquebrantables.

El amor y el deseo eran otra cosa. Pertenecían, siempre habían pertenecido, a su Ángela.

Tras el funeral, ambos volvieron a verse. Esta vez con ojos nuevos. Las miradas, exculpadas. Las conciencias, calmadas. Las palabras, libres…

-¿Sabes...? Creí que nunca podría decirte que te quiero. Que te he querido siempre.

  
Carlos había estado siempre ahí. Justo a su lado.

Era compañero de trabajo de Jorge, su marido y junto con su esposa, amigos todos. Los cuatro salían a cenar con frecuencia, luego a bailar, unas copas, risas, charlas…

Ángela solía decirle a su marido que pensaba que no caía bien a Mónica, la mujer de su compañero, pero que no sabía decirle por qué. Éste le contestaba que probablemente era por envidia, algo común entre las señoras.

¿Envidia? ¿De qué...?

Carlos y Mónica tenían todo lo que podían desear. Más que ellos incluso, ya que disponían de unos buenos ahorros heredados y disfrutaban de un amplio chalet con piscina, unos hijos ejemplares y un futuro sin problemas.

En cambio ellos dos sufrían dificultades económicas cada final de mes, vivían en un modesto piso en las afueras, y sus tres niños traían malas notas de continuo… Además, a Jorge su médico le había urgido a que bajase sus niveles de colesterol y su hipertensión. Su vida sedentaria y su afición al alcohol tampoco ayudaban.

Carlos le había salvado de muchos apuros en la oficina. Le había tapado, le había resuelto citas con clientes a los que Jorge nunca llegaba en hora. Le había facilitado la vida prestándole dinero que nunca recuperaba ni pretendía… La vida que compartía con ella…

Con el tiempo, las amistades se enfriaron. Ángela no sabía por qué, aunque suponía que era a causa de su marido. Dejaron de verse. Todo eran excusas. Jorge bebía cada vez más y en ocasiones, ella debía recurrir a Carlos para que le ayudara con él. Para que condujera por él. Para que le vigilara.

No había problema. Allí estuvo, estaba y estaría.

Un lúgubre y lluvioso día de abril, Jorge murió. Repentinamente. Ya estaba avisado. Una hemorragia cerebral terminó con su problema. Ángela comenzó el suyo. Debía trabajar duro para sacar a su familia adelante. Sus hijos aún eran pequeños…

Carlos de inmediato le ofreció trabajo en la oficina. Habló por ella a su jefe y la admitieron a media jornada. La ayudó en su luto, en su alivio, en su resurrección. El carecer de un minuto libre para llorar también había sido decisivo.

Pasaron los años. Pasó la vida entera, casi…

Tanto Carlos y su esposa como Ángela vivían ya solos, sin sus hijos. Se habían independizado. Los tres que un día fueron cuatro, superaban ya los sesenta, y uno de ellos decidió que la hipocresía ya no tenía sentido en su vida. Se merecía la oportunidad.

Y una tarde, tras tomar dos copas, se armó de valor y marcó su número. Mónica, su esposa, debía estar a esas horas en la peluquería, o en el centro, o en… ¡qué más daba! Ya había estado con ella toda su vida. Como prometió. Él era un hombre de palabra. Pero la vida era demasiado larga… o demasiado corta, para renunciar a ser feliz.

(continuará...)

-Te quiero, Ana. Te quiero para siempre, así me muera si miento...
Dos años más tarde, ya estaban casados. “Hasta que la muerte nos separe...” Ambos sabían que así sería: la muerte o el olvido, que es el peor tipo de muerte que puede sufrir un enamorado.

Ocho años después de aquella magnífica boda, todo resultaba distinto. ¿Dónde van los juramentos cuando el amor se acaba? ¿Dónde las almas, cuando no encuentran cobijo en la persona amada?¿Se puede vivir sin amor? ¿Se quiere vivir sin amor?

Eran las 12 de la noche de un frío y maldito viernes de Enero,  y Ana había decidido  no aguantar más aquella situación...

Pero una mañana... Una nublada mañana de Enero recibió una llamada telefónica. La llamada.
-¿Es usted Ana?
- Sí, ¿y usted...  quién es?
- Eso no importa ¿verdad? Lo importante es lo que voy a decirle...
- Perdóneme pero... ¿Qué es lo que quiere?
- Su marido, Andrés Martín, la engaña. Sale desde hace meses con otra mujer.
- Y usted... ¿cómo lo sabe?
- Soy la otra parte engañada. El marido de ella. Acuda esta noche al Café Francés y los verá juntos...

El Café Francés... le hubiera resultado cómico de no ser por el estado emocional en que se encontraba tras la increíble llamada. Había ido en innumerables ocasiones a aquél Café junto a su marido...  El local, amplio, coqueto, romántico, decorado en tonos azules y tostados, lo regentaba un tal Mario, amigo de ambos desde la adolescencia.

Esa noche, Andrés y ella hablarían: como primera medida  él se lo confesaría todo, puede incluso que lloraran juntos para  así limpiar las ruines telarañas del alma. Luego, más calmados, partirían de cero. Harían borrón y cuenta nueva. Todo olvidado...